Взглянуть б на дам без макияжа,
Такими, как их создал Бог.
Размер покраски двухэтажный,
Он покрывает даже лоб.

Взглянуть б на дам без макияжа,
На щёки истинной окраски,
Где кожа без хирург. затяжек,
Сияет, как Масис армянский.

Писать слова на чужую музыку — это всё равно, что сидеть на чужом унитазе и делать своё дело… Как бы неплохо, но на своём всё же лучше.

Я удалю тебя из Яндекс карт,
В которые твой дом когда-то сохранил.
Я новому всему отрыл себя,
Хотя тогда казалось, что любил.

Я удалю тебя из всех поисковых запросов,
Чтоб мне не натыкаться вновь на них,
Чтоб мне не задавали лишние вопросы,
Которые касаются моей души.

Я удалю и постараюсь сделать так,
Чтобы ничто тебя напомнить не могло.
Очищу мысли, словно очищают лак,
Когда старый уже совсем затёрт.
… показать весь текст …

Не сдамся, слышишь? Никогда!
Дойду до самого конца!
Иначе в рифмах мудреца,
Царит полнейшая •••••!!!

Древесный аромат пленяет разум,
И все найдут сей запах сразу.
Ты покоришь всех милых дам,
Купив духи «Paco Rabanne».

А если кто-то гордую включила,
То прочитай ей стих вот этот.
Она растает, словно льдина,
Не хватит даже и салфеток.

Набрав: «люблю тебя я сильно»,
Завис мой палец над «отправить».
Ведь мне непозволительно,
Я дама высших мер лукавить!

Я верю в Свет твоей души,
Который так меня привлёк.
Как будто голос из тиши,
В моих глазах огонь зажёг.

Ты веди меня, Боже, путями Любви,
Чтобы я не сдвигался (ась) с дороги Судьбы,
Чтобы в сердце моём всегда соловьи,
Пели песни о том, как же дни хороши!

Лучше быть кумиром миллионов, чем убиваться по кому-то одному.

Я снова убедился в том, что в этом мире,
Осталась человеческая доброта.
Не все, поверьте мне, плохие,
Есть те, кто будет рад помочь всегда.

Так уж получилось,
Что заложником я стал.
Суета, нелюбимая работа,
Бегу с одного на другое…
В поисках счастья,
Улечу однажды я,
Как птица в даль,
К южным берегам.

Не прячь.
Ты только себя не прячь,
Ведь я найду, и заберу,
В свой плен,
Куда бы ты ни убегала.

Тишина, покой, гармония,
И сладостно душе моей.
Играет в ней симфония,
Моих счастливых дней.

Есть много в России красивых девиц,
Но сила, наверное, не в красоте.
Листая обложки гламурных страниц,
Я понял лишь то, что она в простоте.

Пришла пора писать поэмы,
Поэмы песен в двадцать пять.
Я шёл на Пушкина премьеру,
И он мне начал диктовать.

Делю на главы, интересно,
Там будет чел. один и «крошка».
Их пара, как по мне — прелестна,
Сюжет со смыслом, в меру пошло.

Я клал на вас, моя миледи,
Вы были смыслом дней моих.
На ваш укор сием ответил:
Подите прочь, ценя чужих.

Я так устал разочаровываться,
И в жизни, в людях, и в любви.
Я не желаю очаровываться,
Чтоб не страдать потом в ночи.

Армянский воздух — он другой,
Им даже дышится иначе.
Такой очищенный, родной,
Что чувствуешь себя богаче.

«Спасибо» много не бывает,
Не стыдно двадцать раз сказать.
Возможно глупость вызывает,
Но это лучше, чем молчать.

Однажды мама сыну говорила:
«Ох, только б не на дядю был похож».
Услышав, жизнь её вознаградила,
Напомнив: что посеешь, то пожнёшь.