пру на рожон: изо всех вероятных жен
боги назвали б тебя, если б я спросил их.
трижды, как в сказке, шрамами я вожжен
в руку, которую ты мне отдать не в силах.
вот ты сидишь, заперевшись в своем «нигде»,
медленно глухонемея у боли в пасти,
я и без слов говорю тебе «добрый день» —
в три поцелуя: пальцы, ладонь, запястье.
хмуришься… не надоело душой кривить,
рваться навстречу — и все-таки отбиваться?
ну, ненавидь меня, милая, ненавидь!
сколько сумеешь… секунд, вероятно, двадцать?