От музыкантов в Вене сроду тесно,
И правит бал естественный отбор.
В трактире местном «Гений и Злодейство»
Меж ними шёл конкретный разговор.
Сальери пальцы гнул, где перстни с ядом,
Хмелея, видел гения в гробу,
А Моцарт, в состоянии помятом,
Сидел смурной, с ладонями на лбу —
Удобно, чтоб в салат не ткнуться носом.
Вот чёрный человек приносит счет,
Мелькнул лишь бейджик «Франц», а может, «Йосиф»,
В конце банкета кто их разберёт.