Был дождливый денёк. За собора громадой
пел слепой паренёк у церковной ограды.
Пел он звонкой струной своим голосом чистым
о Берёзке одной и Ручье серебристом.

Как Берёзка росла беззащитной и милой.
Утром только роса её листья поила.
Что ни день — солнцепёк. Редкий дождь как награда.
Но журчал Ручеёк меж камней где-то рядом.

Вот бы к ней он потёк, напоил до услады.
Под ветвями тенёк, Ручейку это надо.
И на страстный призыв он ответил в итоге,
через глину пробив к белоствольной дорогу.
… показать весь текст …

Что скрывать мне провинциальность —
её в стопке дипломов не спрячешь.
Лезть в столицу, ну что за банальность!
Я давно рассуждаю иначе.

Не стремлюсь я пополнить элиту.
Уж помилуйте, Ваше Кремлевство,
я, увы, бесполезен для свиты.
И вообще… Утомился от блёсток.

Ваша Смольность, и вы извините,
что покинул вас так безвозвратно.
Вне метро, кольцевых и гранита
мир дороже мне. И понятней.

Мы память наполняем день за днём,
считая, что ей нет конца и края…
Но жизнь идёт вперёд своим путём,
и день за днём из памяти стирает.
Нельзя идти вперёд, смотря назад.
И память так устроена природой:
стирает время боль былых утрат,
спасая от фатального исхода.
Нам дарит эволюции ступень
такую вот забывчивость людскую:
года сотрут и самый лучший день,
оставив только искру золотую.

С наступающим Новым годом ! Пусть эта собака машет хвостом, а не хвост собакой)))

Я горд страной, где горе не беда,
где врач идёт к знахарке на лечение.
Айфонов икс здесь больше в детсадах,
Чем в США на душу населения.

Прут обстоятельства, как будто танк слепой.
давя надежд ростки, едва проросшие.
Другой бы навсегда ушёл в запой,
а мне наивно верится в хорошее.

События вокруг, увы, не новость —
не радует меня родная волость.
Ни свадеб, ни крестин, одни поминки.
К погосту вон шоссе, в роддом — тропинка.

Вновь сетуют: казна давно пустая…
Не денег, а мозгов тут не хватает.
Из кресла в кресла — всюду те же лики,
династии, что превратились в клики.

Мы голову в песок суём от страха:
мерещатся сума, тюрьма и плаха.
И в позе той скулим о жизни лучшей,
учась дышать песком на всякий случай.

Только вставая на путь Надежды,
ты уже на полпути к Разочарованию

Этот аэропорт никогда самолётов не видел,
тишину не нарушит здесь взлетно-посадочный гул.
Я иду сквозь толпу очень разных на вид индивидов,
почему-то знакомых? Откуда, понять не могу.

На огромных табло, как обычно, названия рейсов.
Только каждый из них, то задержан, а то отменён.
Дежавю ощущенье не гложет, а именно бесит…
Что я делаю тут? И с каких задержался времён?

Не спешат пассажиры идти на досмотр к турникетам.
А «по громкой» звучат из колонок простые слова:
«Мы в ответе за тех, кто купился на наши советы,
а тем паче за тех, на кого нам теперь наплевать».

Стеклянная бабочка Грета Ото
фарфоровой куколкой не бывала —
её прозрачность и позолота
от света солнца берёт начало.

Стеклянная бабочка Грета Ото
из роз хрустальных не пьёт нектара.
Воздушный вензель её полёта
напоминает изгиб гитары.

Стеклянная бабочка Грета Ото
считает хрупкость свою наградой,
и весь свой век, пусть такой короткий,
лучи вплетает в полоски радуг.
… показать весь текст …

Езжу на работу мимо онкологии. И слава Богу, что нет повода остановиться

А шалость удалась… По карте мародеров
до самых до глубин открылся Интернет.
Внутри «уютно» в нем, как в ящике Пандоры,
но это для людей огромнейший секрет.

Полезно, что всегда здесь новостей без счёта,
но будто невзначай к ним соус подают:
мол нам не отличить полёта от помёта,
проглотим только так, как преподносят тут.

За лайки здесь тебя целуют даже змеи.
Тут просят, чтобы web проник в твою кровать.
Казаться (а не быть) тут многие умеют,
чужое за своё с успехом выдавать.
… показать весь текст …

Поэт — мастер слова, речетворец, обслуживающий свой класс, свою социальную группу. О чем писать, — подсказывает ему потребитель. Поэты не выдумывают тем, они берут их из окружающей среды

Эта осень одна из многих,
тех, что метит в мои подруги.
Так же тянется
очень долго,
словно двигаюсь я по кругу.
Влажный вечер
застал в дороге,
мне б задуматься о ночлеге… и Но почудилось,
дождь немного
пахнет
завтрашним
первым снегом.

Не все могут себе позволить всю жизнь гоняться за мечтами. Кто-то должен работать

Свет в квартирах потух
и маршрутки укрылись в ангарах.
Наступил час такси
и сотрудников экстренных служб.
Нем мой город и глух.
Еле слышно как по тротуарам
тихо дождь моросит,
чуть касаясь поверхности луж.

Ночь разлила чернила. По’верху. Напоказ.
Став приворотным зельем, перетекла в бокал.
Горькой меня поила, мой не приняв отказ.
Если бы захотела — спился б наверняка.

Если бы захотела — спился б наверняка.
Ночь не пила, не пела. Зря я её позвал.
Звезды зажечь забыла. Нет ни одной пока.
Светится еле еле бледной луны овал.

Светится еле еле бледной луны овал.
Возле луны как крылья белые облака,
словно ребенок мелом бабочку рисовал.
Только его чернила были из молока.

Мечта, если сбывается, может стать счастьем. Но если не сбывается — непременно становится тоской.

Мы умных восхваляем с давних пор…
У дурака ж пред ними преимущество —
он лезет напролом во весь опор,
не зная, что из этого получиться.
Добьётся своего и он герой,
а не добьётся — сгинет за мгновение.
И все вздохнут, да был дурак такой,
не тратил время зря на размышления.

Мы умных восхваляем с давних пор,
А надо бы — естественный отбор.

Нашего таланта и профессионализма едва хватает, чтобы компенсировать некомпетентность нашего руководства