Есть люди, что совсем меня пугают.
Они просты, до глубины души своей.
Их свет долин, ничуть не привлекает.
И холод тянет, от тоски очей.

Есть лица, что порой проходишь мимо.
Не видно чувств, в них будто тишина.
Они молчат, а нож вонзают в спину.
И курят так нелепо, чуть дыша.

Зачем вы так, убийственно пусты.
Зеленый луг покрылся слоем мака.
Вы зажигали ночью фонари.
Но тушит свет, полночная прохлада.

А я любила тебя, так сладко.
И сейчас все так же, люблю.
Но пришло наше время, расстаться.
Сегодня, опять ухожу.

Я напилась горького яда,
И порезов на теле полно.
Разве я теперь виновата?
Что любила тебя всем на зло.

Я любила, а ты смеялся.
Говорил: потерпи, все пройдет.
И в ответ, всегда улыбался.
А за годом тянулся год.
… показать весь текст …

Я всегда говорила, что он плохой. Но все равно продолжала его любить.

Нас не убивают люди, мы сами убиваем себя людьми.

Я хочу убить тебя в своей голове.

Сколько можно причинять человеку боли в обмен на его любовь к тебе?

— Поцелуй меня. — сказала я и начала пристально смотреть на него.
— Ой. — ответил он и с улыбкой принялся меня целовать.

Я жду его каждое утро, хоть и знаю что он не придет.

«Ты слишком мала ещё, принцесса»:сказал человек, в которого я влюбилась, и продолжил искать королеву.
Жаль он забыл, что все принцессы вырастают и становятся королевами.

Сколько бы времени не прошло, я запомню твои прикосновения надолго.

Каждый раз, это как что-то новое, всегда больно.
Нельзя взять и привыкнуть к боли, она постоянно шокирует тебя, приводит к тупику из которого тебе не выбраться и никуда не деться.
Самое ужасное, что ты ничего не можешь сделать с этой болью, ведь тебе её не заглушить, потому что ты как больная любишь. Ты готова к этому и ты знаешь что тебя ждёт. И когда тебе снова и снова причиняют эту боль, ты такая стоишь по среди моста, и просто молчишь. У тебя нету голоса, он просто исчез. Ты, вроде, была готова к этому и вроде не удивлена. Но маленькая девочка внутри тебя только что разрушила половину твоего мира.

Так всегда…
У меня проблемы с написанием.
Я когда пишу, переживаю все за нового. Когда читаю, возвращаюсь обратно, хоть и не надолго. Даже когда просто говорю об этом, вроде и вида не падаю, но мои глаза горят воспоминаниями и бурей эмоций, хоть и пережитых. Я слишком, мягкая для этого всего, если что-то западает мне в душу, пытаюсь это максимально передать.

Я бы забыла все, жаль что у меня такая хорошая память

Я встречалась с ним каждую ночь, во снах…

Когда человек влюблен, он все время пьян

— Тебя научили сдерживать слезы, быть сильной. Но зачем всегда быть сильной? Тут никого нет кроме меня, возьми и по плачь
— Тут есть ты, а это еще хуже.

Сказка в один день,
Ночь длинною в вечность.

— Сколько раз нужно разбиться в дребезге, чтобы стать для тебя тем самым особенным человеком?
— Проще умереть

Даже после всех предательств,
мне хотелось к нему.

Когда людям весело, они не пишут монологов. Они не создают стихов, песен, книг. Они творят, когда на душе тяжело. Когда хочешь высказаться, прокричать, чтобы весь мир почувствовал, как тебе больно. Да зачем мир? Нужен лишь один человек, которому ты пишешь. Чтобы он ощутил это на себе. Что бы его задело, как волной моря.