Слова летят, как в древней ворожбе,
Поют, колдуют — с ними не расстаться.
А слово, что ж, оно не воробей,
Коль нет в душе — не высосешь из пальца.
Но не бывает дыма без огня.
Горят мосты — и некуда деваться.
И нелегко в июле осознать,
Что зреют зимы в шёпоте акаций.
Цыплят смешно по осени считать,
Когда ещё по-летнему рассветы
Живут в душе, алеют на устах,
И перемен пока не дарит ветер.