Черная птица
летит к черному лесу.
Унеси печаль мою.
Я же останусь ждать,
когда зацветет вишня.

Чего я боюсь? Перебрал все свои страхи и понял, что я боюсь жить.
(Бестолковая философия)

Из Китая
Скворцы прилетели.
Теперь они русские.

Прощай навеки. Встретились в пути.
Судьбы банальный случай.
Что было между нами, не суди.
Вопросами не мучай.

Прощай на веки. Я стоял, молчал,
Ты говорила много.
Мой парусник разбился о причал
Надменного порога.

Прощай на веки. Все уж решено.
Твой поезд ровно в восемь.
Прогнулся в напряжении перрон
И выстрелил стрелою в осень.

Смерть так сильно любит жизнь, что поедает её ежесекундно.
(Бестолковая философия)

Маюсь от безделья, побил бы сам себя, или пойду кого-нибудь попрошу.

В сумраке ночи
Только звезды святят,
И собаки лают.

Погожий день.
Напевая мантру счастья,
Летит толстый шмель.

Тихая ночь.
В чёрном стекле мотылек
ловит своё отражение.

К постоянному вытиранию и попа привыкает.

Смотрю тихо с печалью
на твою чёрную бровь.
Зажалась в груди нечаянно
освещённая луною любовь.

А ты спишь и не знаешь,
что сердце у нас пополам.
И сквозь сон слегка прижимаешь
мою руку к своим губам.

Оправдываясь, мы ищем истину, и, не найдя, выдумываем её.

Вот, бабочка,
что пьет нектар один лишь день,
и то счастливей человека.
Сегодня молодой, а завтра старый пень,
и жизнь как день, не дольше века.

Кошка мурлычет,
Вылизывая котят.
Я пью кофе.

Мысль материальна. Ученые уже доказали, что окружающий нас
(материальный) мир по своей природе является волнами. Так можно
додуматься, что я всего лишь сон Бога, к тому же ужасный сон. Но
Господи, пожалуйста, не просыпайся!

Луна как фонарь.
Через забор к соседу
Вор пробирается.

***
Если раздеть поэта,
Если снять с него кожу,
Мясо взять от скелета,
Отнести на продажу,
Даже больше заплатят.
Ведь стихи не котлеты,
Лишь душа на бумаге…

Никто не верит в смерть лично для себя. Отсюда рождается вера.
(Бестолковая философия)

Над собой смеемся, когда смотрим в кривое зеркало.
Других смешим, когда рассказываем анекдоты.
Над нами смеются каждый день, но плачут над нами только тогда, когда
мы умираем.
(Бестолковая философия)

Не сплю,
не ем,
стихи пишу,
чтобы на Гафта быть похожим,
Пишу и рву,
и вновь пишу,
но чую, рифмой обезвожен.
Ведь он Артист,
ведь он Поэт,
стихи читает,
рвет мне душу,
К виску приставлю пистолет
и застрелюсь,
ничуть не струшу.