Несчастный случай.
С возу свалилась баба
Легко кобыле.

Дважды заплатил.
Теперь рыдаю в голос
Сгубила скупость.

«Каждый человек имеет право на ошибку». Беда в том, что зачастую ошибки одних дорого обходятся другим.

Вы часто снитесь мне… Ну разве можно так женщине надоедать?

Люди, уверенные в своей непогрешимости, страшны. Люди, уверенные в своей безгрешности, смешны.

А может быть вечность похожа на песочные часы, в которых вместо песка — время. И вот пересыпается оно сверху вниз мгновениями, днями, годами, столетиями, тысячелетиями… А потом невидимая нам рука переворачивает эти часы и снова пересыпаются вниз мгновения, дни, года, столетия, тысячелетия…

Когда умный человек априори отказывает своим оппонентам (в политике, религии и т. п.) в хорошем вкусе, образовании, разумности, это заставляет усомнится в его уме.

Каждое утро я вступаю в борьбу с собой за себя лучшую и каждый вечер проигрываю эту битву.

Так много обещает жизнь и так скупа на выполненье обещаний.

Еще не настало последнее утро.
Еще соловьи за окном не умолкли.
А, значит, есть время назад оглянуться
И вынуть из сердца обиды осколки.
Есть время простить тех, кого не простила,
И помириться с непонятым другом,
И душу согреть, что когда-то простыла
И скована холодом, словно недугом.
А, значит, есть время прийти к пониманью
Тех истин простых, что давно всем известны.
А, значит, есть время прийти к покаянью
По узкой тропинке, ведущей от бездны.

А есть еще время?..

Тараканы в голове просто обнаглели. Взяли привычку вставать в 4 утра и устраивать тарарам с разбором полетов до самого звонка будильника.

На мой субъективный взгляд, люди, критикующие чужое творчество, по целям делятся на две группы. Одни хотят помочь человеку совершенствоваться в его творчестве, другие — показать, что они умнее и талантливее. Первые, как правило, критикуют в личном общении и достаточно корректны. Вторые критикуют во всеуслышание и достаточно бестактны.

Прости мне, Господи, прости
Мои несвязные молитвы,
Мои печальные стихи
И безнадежности грехи,
И серый цвет моей палитры,
И неприкаянность души.
Коль чашу горечи до дна
Испить придется — дай мне силы
Не проклянуть сиянье дня,
Простить, обидевшим меня,
И за посланцем светлокрылым
Уйти в покой небытия.

90-е годы

Случайно увидела трейлеры новых голливудских фильмов. Захотелось обратиться к Голливуду с просьбой: ну примите против нас санкции, не продавайте нам ваши фильмы.

Хорошо иметь несбыточные мечты. Всегда есть чем занять свое воображение и ничего не надо делать. Мечты же все равно несбыточные.

Коль кто-то, зело на подписчиков богатый,
Взял в избранное что-то у тебя
(Пусть это даже глупость и банальность).
Уверен будь: сей опус будет в топе
(Хотя порою: в топку бы его).

Наш мир становится все более искусственным. Искусственные ткани, искусственная еда, искусственные камни, искусственные чувства… Такое ощущение, что неподдельны только пороки. Никто не стремится имитировать жадность, лживость, ненависть, зависть. Наверное, потому что в них нет недостатка, увы…

Мой папа вспоминал, как после войны он — десятилетний мальчишка — еще долго ходил на станцию встречать поезда в надежде, что вернется отец, о котором ничего не было известно с 41-го года.
Одно из первых моих стихотворений написано от имени папы.

Батяня, ты вернулся! Ты живой!
А я тебя который день встречаю.
Я, правда, вырос? Папка, ну постой…
Смотри — до неба достаю рукой.
А мы тебя уже и ждать устали,
Но верили: вернешься ты домой.
Как мама?.. Знаешь,.мама умерла
В усадьбе Ром — мы там батрачили на немцев.
Не плачь, батяня, мы же вчетвером:
Я, Вовка, Толик, ты — все беды позади,
Теперь мы заживем!
… показать весь текст …

Если для вас важно всегда настоять на своём и всегда быть правым, приготовьтесь к одиночеству.

Иногда мы замыкаемся в обидах как в крепости. Вместо того, чтобы открыть ворота, опустить мост и выйти из крепости обид на простор жизни, мы укрепляем стены, возводим новые башни, вешаем на ворота новые засовы. А потом, когда все же решаем выйти из крепости, уже бывает поздно — засовы заржавели, ворота приросли, мост не опускается и крепость превращается в тюрьму, узниками которой мы становимся.

Поколение за поколением, как волны набегают на берег бытия, оставляют на нем свой пенный след и вновь возвращаются в безбрежность вечности, растворяя в ней свои мечты, мысли, идеи… И где-то в глубине вечности зарождаются волны новых поколений, которые подхватят эти растворенные идеи, мысли, мечты, выдадут их за свои и вновь вынесут на берег бытия… И все повторится вновь… Вновь… Вновь…