Бульварный роман — это литературное фальшивомонетничество.

Черновик — это прачечная текстов.

Объясняя происхождение сказочных богатств, их владельцы обычно рассказывают небылицы.

Глянцевые журналы так и хочется покрыть матом.

Старость как львица: медленно подкрадывается, стремительно набрасывается.

Оплакивая свои неудачи, человек тонет в прошлом.

Непунктуальность — вежливость разгильдяев.

Придурковатый вид часто является камуфляжем высокого интеллекта.

«Как он нас подвёл!» — возмущались итоги.

Девушка с коромыслом — скромная, с веслом — привлекательная, с палкой для селфи — лайкнутая.

И кукловод может быть чьей-то марионеткой.

Флаг к ветру относится трепетно.

После золотой медали важно не забронзоветь.

Тибор Каройи — мой хороший друг из Венгрии. Однажды во время беседы онлайн я послал ему известные строчки американского писателя армянского происхождения Уильяма Сарояна: «Хотел бы я видеть, найдётся ли на свете сила, которая бы уничтожила этот народ, это маленькое племя незначительных людей, чьи войны все окончены и проиграны, чьи строения разрушены, чья литература не прочитана, музыка не услышана и чьи молитвы оставлены без ответа. Вперёд, уничтожайте армянский народ! Посмотрите, удастся ли вам это сделать. Гоните их в пустыню без хлеба и воды. Сожгите их дома и церкви. А потом посмотрите, не будут ли они вновь смеяться, петь и молиться, и когда двое из них встретятся где-нибудь на земле, посмотрите, не создадут ли они новую Армению!».
Не уловив горестного сарказма автора, потрясённый Тибор спросил:
— Какая сволочь это написала?

Если человек разговаривает сам с собой, то либо он живёт один, либо у него не все дома.

Дочке Кити два года.
— Папа, зачем ты берёшь мои игрушки? Ты пока большой, когда станешь маленьким, тогда возьмёшь.

Писатели-генераторы зажигают писателей-лампочек.

Когда жизнь бьёт ключом, защищаться не надо.

Если народу ложкой взять нечего, он берётся за вилы.

Как-то давно мой прадед Аршак, которому тогда было 84 года, пришёл в поликлинику к оториноларингологу.
Входит в кабинет. За столом сидит молодой врач и что-то пишет.
— На что жалуетесь? — не поднимая глаз, спрашивает он.
— Да вот, — говорит прадед, устраиваясь на стуле, — что-то у меня со слухом не очень хорошо.
Врач удивлённо переводит взгляд на прадеда и усмехается:
— А сколько вам лет-то, дедушка?
Прадед, ни слова не говоря, поднимается со стула и идёт к двери.
— Вы куда? Подождите! — испуганно-недоумённо зовёт врач.
— Я ошибся, — не оборачиваясь, бросает прадед, — я думал, что пришёл в поликлинику, а оказалось, что — в военкомат.