Слегка небрит, немного мятый,
Под детским стареньким грибком,
Сидел мужик чутОк поддатый,
И разминался коньяком.
Он улыбался безмятежно,
И веселил глотками кровь,
А мимо Бог шагал неспешно,
В серьёзных думах хмуря бровь.
Окинул взглядом Бог мужчину,
И, призадумавшись, спросил:
К веселью, разве, есть причины?
И где берёшь ты столько сил?