Убегая ночами из слишком чужого дома, неродного приюта где выровнены по мне все углы, подоконники, стены и по-другому непонятно, бывает ли — разве что в этом сне, где которые сутки не-я выбирает небо, упираясь, карабкаясь, тянется к облакам… Убегая, я снова срывалась в родную небыль, догоняя тебя, отдаваясь твоим рукам как последней и самой надежной своей защите от болезненной осени, нитей чужих обид, обнимая, впивалась пальцами в старый свитер, ты дышал в мои волосы, делал беспечный вид, и меня…