День с чистого листа… Танцует пульс
на тёплой ветке твоего запястья;
и комья воздуха — как яблоко на вкус,
и сводит скулы от густого счастья…
Четыре времени любви… В поля сходить,
принять сентябрь, как принимают роды;
дежурных Ангелов медлительность простить,
и декламировать, как стих, прогноз погоды…
День с чистого листа… В ладонях греть
икону встречного лица… При ярком свете,
как в детстве, ненароком подсмотреть,
где гнёзда вьёт голубоглазый ветер…

Изогнутая тень от спинки стула…
Смотри как наши профили легчают
на штукатуренной стене!..
От моря дуло
и доносило перекличку чаек…
Здесь вечно — всё…
Висит, усталым небом,
на дверце шкафа платье.
Сыр творожный
и груши на столе с подсохшим хлебом
в щербатой миске —
ждут Адама с Евой,
подошвы вытирающих в прихожей!..
… показать весь текст …

Осень,
и твоё лицо,
точно храм,
обласканный сквозняком…
От дальних созвездий —
ветер доносит
звук шагов,
отправившихся пешком —
в Рай…
Небо —
рухнуло лбом
в опавшие листья,
точно в ладони.
Дождь —
… показать весь текст …

Пусть рёбра лодки пахнут чешуёй,
пусть соль блестит на обгоревшей коже,
пусть звёздный ковш Медведицы Большой
кропит веснушками круг зеркала в прихожей!

Подняться — и на танец пригласить
ошибки прошлого… На зябнущих запястьях
веточки вен браслетами носить,
по свету белому без цели колесить,
и жизнь монеткою — бросать в фонтан на счастье!..

В Саду Смыслов — так много троп. Торопливые — снуют по ним. Те, что поумнее, — едят плоды с терпеливых деревьев, растя свою мудрость, как растят паруса. Кто-то растит свою красоту, кто-то — свою усталость, но нас, поджидающих самих себя, — немного. Мы выслеживаем себя, подобно притаившимся ящерицам под быстро бегущими небесами.

Мы — те, что строят замки из песка,
что расплетают спутанные травы;
имея Веру, тоньше волоска, —
мы протянули в Небо переправы;
из закоулков душ, где тупики —
сияют ярче звёздного проёма,
где сердце воду пьёт с чужой руки
и принимает очертанья дома!..

Холст утра — загрунтован. Птицы — ждут…
Ждёт реставратора любви твоей икона…
В кувшинах ночи — звёзд настои пьют
моих бессонниц синие пионы…

Без моря — пресен год… Чадят дожди
речными запахами… Встать. Пойти одеться…
И небо, прислонённое к груди, —
ворочается… Встречный Бог глядит
на то, как всласть о рёбра бьётся сердце!..