Не везёт мне как поэту, нет в стихах расцвета.
Сорок лет в мозгах зима, ну когда же лето?
Пожалей меня судьба, закатай в удачу.
Сорок лет в поту цыганском, я строчу и хначу.
Я подпрыгивал на месте, и махал руками.
Чтобы рифму потдержать, кое-как стихами.
В первый раз прочёл стихи сам себе в подвале,
После этого цыгане воровать не стали.
Побежал к гадалка я диким плачем вою,
Чтобы вспомнили стихи, а про что не помню.
Меня с табора погнали лжывые гадалки,
Поселился я в Москве у фонтан…