Этот век так безумен, что солнце не светит живым,
Что под ним каждый сеятель -только безумная тварь,
Что тому, кто пожнёт, говорит: «Не для вас, но на вы»
И живое зерно превращает в лежалый товар.
Этот сеятель зёрна бросает не в землю — в сукно —
В то же самое, коим глаза он себе завязал,
В то же самое коим открытое скрыто окно
(Открывали другие, а он всей душой не был за).

Как противны тела, в чьих дурных головах лишь металл —
Не сплетение нервов и чувств — только горстка гвоздей.
Этот сеятель мёртвого солнца такой тварью стал,
Зарывая в сукно злые зёрна безумных идей.

Каждый год, будто жёрнов, мешает нам встать и идти:
Мы уже не научимся жить (умирать — и подавно),
Потому и нет смысла искать обходные пути,
Потому и придуманных хроник нам даром не надо.

Истекли все отсрочки, границы закрыты, и вот
Тебе кажется, будто кругом — только тьма, и не больше.
Этот свет тебе режет глаза, и ещё один год
Тихо падает камнем, и тут же становится тошно,

Потому что прошедшее время — вне разума, но
Бьёт под рёбра сильнее, чем кажется нам в настоящем:
Настоящего нет, это фик…
… показать весь текст …