У неё всё было — хозяин, будка,
и взлетала курица на омёт.
Только Гойя, хмурый старик и бука,
ей велел — плыви! — и она плывёт.
Нет страшнее яви, темнее мрака,
шторм бушует сутками напролёт,
но гребёт как может моя собака,
из волны появится и гребёт.
Бесполезно, кажется, безнадёжно.
Эй, ты что, по плаванью чемпион?
Ну куда из сумрака выплыть можно?
Где твой бог собачий? И был ли он?