У каждого свои в шкафу скелеты,
У каждого есть темный уголок души.
Мы мастера другим давать советы,
И не на йоту, не узнав себя внутри.
Мы рьяно рвемся, ищем себе счастья,
И не спешим его хоть чуточку дарить.
Хотим любви, ну, а любить страшимся,
Другому ж сердце можем с легкость разбить.
Живем как будто бы не следует расплата
За все плохое, что успели сотворить,
И на душе все больше и темнее пятна,
Все меньше мы спешим себя корить.