Я звоню ей по старому номеру в вымерший век
(убираясь, нашла в телефонной заброшенной книжке).
И встаёт, проступая сквозь темень зажмуренных век,
всё, что было со мной, отсечённое жизнью в излишки.

Ни работы-семьи, не волшебник, а только учусь…
Неумеха, оторва, влюблённая девочка, где ж ты?
Ненадолго себя покидая, в тебя отлучусь —
подышать свежим воздухом детства и глупой надежды.

В этом городе юном, где нету снесённых домов,
а все улочки прежних названий ещё не сменили,
всё свершалось бездум…
… показать весь текст …

Я из дождя вернусь к тебе, из снега,
синицею трёхцветной обернусь.
И сладкого чего-нибудь там с неба
я захвачу, когда тебе приснюсь.

Приёмами нездешними владея,
приму я облик чей-нибудь земной,
и ты с другой, от радости балдея,
не будешь знать, что это ты со мной.

Но это буду я, не сомневайся,
и это будем наконец-то мы,
и будем мы кружиться в белом вальсе
под медленную музыку зимы.
… показать весь текст …

От сюжета не отклоняюсь
и с орбиты своей не схожу.
У меня жизнь всего одна есть.
Лишь любовью в ней дорожу.

Не распрямиться в стране прокрустовой —
крылья обломаны, жизни обрублены.
Звёзды смотрят глазами грустными,
мы отвечаем словами грубыми.

И засыпала сладко я,
а дождь строчил свои прошивки,
как будто бабушка моя
на швейной старенькой машинке.

Она строчила платья мне,
а дождь готовил дня обновку,
и там, в моём счастливом сне
всё было скроено так ловко.

Проснусь, надену новый день,
как в детстве сарафан в горошек,
сварю овсянку на воде
и птицам брошу сладких крошек.
… показать весь текст …

Если не лелеять вещи,
не налаживать уют,
наступает ад зловещий,
волки зайчиков жуют.

А ко мне приходят в гости
зайчик солнечный с волчком.
Согревают мои кости
тёплым сказочным бочком.

Счастье зайчиком мелькнуло,
в лес унёс его волчок.
Всё мгновенно, всё минуло…
Но об этом мы — молчок.
… показать весь текст …

Душа на цыпочки встаёт,
но до небес не достаёт.
И устаёт она тянуться,
а после быть перестаёт.

И я на цыпочках живу,
и назначаю рандеву
деревьям, птицам, солнцу, звёздам,
пусть это всё не наяву.

Чтоб там, в прекрасном далеке,
когда душа войдёт в пике,
успеть послать хотя бы строчку
вам на небесном языке.

Тайник, где жалкие игрушки —
воспоминанья и мечты.
Откроешь — выползут зверушки
и все узнают, кто есть ты.

Твои обиды, быт и беды
покажут будущий финал.
И сам узнаешь о себе ты
такое, что ещё не знал.

***
Возьмите всё — и радости, и грёзы,
все праздники, добытые в мольбе,
возьмите смех, оставьте эти слёзы,
что вечно будут литься по тебе.

Моя любовь к тебе не перестанет.
Твои шаги мне слышатся все дни.
Они всё ближе с каждым днём скитаний,
вот, кажется, лишь руку протяни…

Всегда твоя от пяток до гребёнок,
и ты весь мой, от тапок до седин.
Ты за руку держался, как ребёнок.
… показать весь текст …

Декабрь, манивший светлым раем,
сменился трезвым январём,
когда игрушки убираем,
когда себе уже не врём.

Когда с порханья и паренья
на пеший переходим ход,
когда отчётливое зренье
нам возвращает новый год.

Суровые настали будни.
Отпел наш праздник, отплясал.
Прощайте, оливье и студни,
вернитесь, ёлочки, в леса.
… показать весь текст …

***

Ты любил меня светлой, воздушной,
золотой, завитой, молодой.
Полюби меня старой, ненужной,
неказистой, больной и седой.

Отражась в зеркалах, обижаюсь
на безжалостный времени след.
Я всё больше к тебе приближаюсь
по обшарпанной лестнице лет.

С каждым днём мы всё ближе и ближе.
Но любовь — не источник утех.
… показать весь текст …

Алфавитная книжка прошедших времён,
всем знакомым дававшая кров.
Сколько лишних уже и забытых имён,
невостребованных номеров.

Кто уже не поднимет сомкнувшихся век,
кто на дальнем живёт рубеже,
с кем поссорилась и поругалась навек,
хоть причины не вспомнить уже.

Тот, о чьё опиралась когда-то плечо,
тот, кто мне говорил, что любил…
Но душе уже не говорят ни о чём
эти мёртвые числа мобил.
… показать весь текст …

***

Под утро сон не отпускал, маня,
под веками мозаика крутилась…
Мой личный Бог всё знает про меня,
и я сегодня в этом убедилась.

Пока я вижу эти небеса
и лунный камень в облачной оправе,
пока я слышу птичьи голоса —
я сетовать на жизнь мою не вправе.

В свои стихи как в зеркало смотрюсь,
и будни мои праздничны и праздны.
… показать весь текст …

Смотрю с утра в унылое окно.
Наверно, восемь.
А там идёт какое-то кино
про эту осень.

Мелькают кадры: дерево каштан,
большие лужи,
и длинный дождь, непрошен и неждан,
стучится в души.

А на балконе птица воробей
клюёт крупицы.
И смотрит смерть, нельзя ли тут и ей
чем поживиться.
… показать весь текст …

Друзей, которых нет уже нигде —

гашу следы, стираю отпечатки.

И привыкаю к этой пустоте,

как к темноте на лестничной площадке.

Дороги развивается клубок.

Уверенно вслепую ставлю ногу.

Я будущее знаю назубок —
… показать весь текст …

***

Вид из окна — он вечно новый,
и завтра будет всё другим —
рисунок неба, лист кленовый,
стрижей стремглавые круги,

и силуэт в окне напротив,
и луж испуганная рябь,
автомобиль на повороте —
всё то же, да не то, и впрямь!

Ты приглядись — другие лики,
прислушайся — акцент иной,
… показать весь текст …

***

Какой сегодня день? Который час?
Ловлю себя на том, что мне не важно.
Вот облака раздвинулись, лучась…
Вот жизнь течёт, неспешна и домашна.

День носит имя день. Как было встарь.
Он делится на вечера и полдни.
И отличает их не календарь,
а то, чем я их в этот раз наполню.

Был день стиха. И старого письма,
что я читала на балконе, плача.
… показать весь текст …

Человек ведь не зверь и не птица,
ему мало лишь пить и есть.
Надо много страдать и трудиться,
чтобы сделаться тем, кто ты есть.

Как важно сохранить в себе тепло
в противовес врывающейся стуже.
Должно быть, чтоб оно не утекло,
внутри всегда теплее, чем снаружи.

Несу в себе светящийся сосуд —
не расплескать бы драгоценной влаги,
а то потом уже не прорастут
целебно-чудодейственные злаки.

Как мёд пчела из чашечки цветка,
тепло я собираю по крупицам.
И даже из души твоей ледка —
оно ведь и туда могло забиться.
… показать весь текст …

Как я буду без себя,
когда здесь меня не станет?
Как я буду — не любя
этих лиц, деревьев, зданий?

Опрокинута во тьму,
как я будут там без милых?
Кажется, вот-вот пойму,
и никак понять не в силах.

Ведь меня из вас изъять
смерть не сможет даже с кровью.
Жизнь, любимые и я —
это всё одно трехсловье.