Она мне не ровня. Не лучше. Не хуже.
А просто другая: запястья поуже,
И губы нежнее, и запах послаще,
И шепчет она «Я люблю тебя» чаще.
Вы делите ночи и, дни разбивая,
На «до» и на «после», сливаетесь в танце
Любви неминучей.
А я — не такая.
Ты сделаешь больно — я сделаю круче.
Мне с юностью этой уже не расстаться,
Но хочется выть, и перечить, и резать…
И, чаем сжигая озябшие пальцы,