Лукавишь, детка, сама с собой,
прикрывшись верой в чужого бога —
а шарик вовсе не голубой,
в лесах не сыщешь единорога.
Но ждёшь чего-то — в такой-то день,
такой-то месяц, такого года…
Твой идол мёртв — догола раздень
и брось пустой деревяшкой в воду.
Утонет остов — богат улов! -
того, что было столпом когда-то,
и, захлебнувшись в потоке слов,
кричишь безмолвно — не виновата!
За баррикадой тяжелых штор
глотаешь тупо остывший ужин.
Плетёт паук в темноте узор…
Над ним назойливо муха кружит.