У прадеда есть старенький альбом,
На фотографиях — однополчане,
Но есть одна, где прадед с крупным псом
Стоит у пулёмета на поляне.

Он этот снимок бережно хранит.
Я часто вечером за чашкой чая,
Прошу его рассказ свой повторить
И каждый раз по-новому внимаю.

«То было в сорок третьем, в январе.
Наш полк отбил у Гитлера посёлок,
Но ни души в нём, лишь в одном дворе
Скулил на пепелище пегий псёнок.

Откуда он? И как теперь с ним быть?
Да что тут думать?! Я его в охапку —
Раз уцелел, так, значит, должен жить! -
И разделил с ним на двоих буханку.

Поел и отогрелся наш малец —
Умильная мордаха, хвост колечком,
А кличку для него нашли — Боец —
И стали приучать носить аптечку.

Смышлёный вырос пёс и верный друг,
А немцев чуял вовсе на подходе.
Учует и давай шнырять вокруг —
Тревогу боевую бить во взводе.

Так множество атак смогли отбить,
И без потерь порою обходилось.
Он с нами до Берлина мог дойти,
Но если бы беда не приключилась.

Вели мы бой, и ранило меня.
Лежу в воронке и не чаю выжить.
Гляжу, Боец ползет ко мне, скуля.
Лёг рядом и мои ладони лижет.

Передовая. Мощный артобстрел.
Держась за пса, ползу до медсанбата,
Как вдруг ко мне «подарок» прилетел —
В двух метрах от меня лежит граната.

Вся жизнь, как в киноленте, пронеслась.
Я мысленно со всеми уж простился,
Но в миг Боец схватил гранату в пасть,
И убежал, как будто растворился…

Меня он спас… Окончился тот бой,
Его похоронили, как солдата:
Могильный холмик с алою звездой
И в небо очередь из автомата".