иногда мне кажется, что я разучилась писать
что если мне протянуть ручку, она выпадет
из моих неуклюжих скрюченных пальцев
и мне не удастся поставить на чистом листе
даже точку
иногда я бываю уверенна, что у меня кончились слова
и тогда я сижу, немая, пытаясь выдавить из себя хотя бы крошечное
слово из двух слогов
но получается только жалкий хрип или стон
или же вообще
тишина
иногда мне кажется, что я разучилась чувствовать
ощущать
отражать
впитывать
в окне поезда проносятся леса, болота и станции,
а мне совершенно
всё равно
ко мне подходят, говорят «я люблю тебя,
ты нужна мне,
не уходи, и не умирай, пожалуйста,
ты такая особенная»
а мне совершенно
всё равно
живой труп, скажете?
но как же вы тогда объясните
что иногда я вижу человека
ничем не лучше и не хуже других
у него обычные глаза
обычный голос
обычная походка
но для меня ни одна на свете река не сравнится
с капелькой пота, стекающей по его
лбу
ни один лес, благоухающий и густой
не сравнится для меня с его волосами
и когда я вижу, как он подходит ко мне
мир вокруг перестаёт быть плоским
и обретает
смысл
как если в мутный пустой стакан
налить свежевыжатый яблочный сок
и у меня за минуту находится тысяча слов
чтобы описать даже невидимую
пылинку.