Раствориться, как кофе в тебе,
обжигая нутро, обдирая…
в этой невыносимой борьбе
я живу. Я еще выживаю…
Не находится слов, чтоб принять…
эту боль не взаимностью кличут,
новый день наступает опять,
каждый ищет любовь иль добычу,
Я усну на бульваре. Пьяна ль?
Нет, нисколько. От тяжести сердца.
Как бушует в апреле январь —
не покинуть, не сгинуть, не деться.
От сомнений болит голова,
только боль не задушишь лекарством,
не хватает расстаться ума,
жизнь летит. Но как-будто-напрасно;
«Сколько будет еще»!- говорят
злые скептики, странные люди.
В кофе крепкий положится яд,
и рубите сплеча снова судьи!
…а об руку потрется щенок,
мной подобранный у парка в сквере,
он, как я — болен и одинок,
прост и робок, послушен, манерен…
Ольга Тиманова