Красноречиво улыбается печаль,
Мирских признаний истина не вечна,
Перемешаются их радуги цвета,
Составив смесь предательств бесконечных.
Проколоты шипом бутоны роз,
Зловонный источают запах,
Заполоняя улиц острова,
Что жили в лете ласковом когда-то.
В лихие своры собираются слова,
Немеющие в пересохшем горле,
И напоследок-грустное «прости»,
Диагнозом неизлечимой хвори.
На рубеже в три тысячи имён,
Предсказанная наступает чёрствость,
Ожогов раны превратив в рубцы,
Навеки запустив поглубже корни.