Мне иногда, в своих стихах
Невольно видятся заплатки
Над головой, занёсший взмах
Моей исписанной тетрадки
Как будто белые листки
Мне говорят: — «зачем мараешь?
Мы так красивы и чисты,
А ты нас просто засоряешь.»
Хочу спросить у Вас друзья:
Быть может это и абсурдно,
Что стихотворная стезя
Моя, совсем не к стати людям?
И мне тогда, один итог
Замкнуться нужно, и в печали
Свой пробивающийся слог
Писать я буду лишь ночами
И буду бережно хранить
Листов исписанных страницы
Я не смогу похоронить
Те образы, что будут литься.