Ты меня окутаешь любовью…
Я в твоих руках через года…
Мне уютно, хорошо с тобою.
Извини, была я не права.
Дай спрошу: За что ты меня любишь?
Ну за что, ты терпишь и молчишь?
Я тебя все время беспокою…
Ты ответишь: Милый мой малыш!
Почему меня всегда жалеешь?
Почему ты тянешься ко мне?
Я же взбалмошна бываю, ты же знаешь,
Сто отрицаний может быть во мне.
А теперь и вовсе я плаксива…
— Ну за что целуешь? — мне ответь.
Ты опять: Ты ж совсем ребенок!
Хоть и женщина снаружи ты вполне.
Я в глаза с хитринкой твои взгляну…
Растворюсь и позабуду свой вопрос.
Так и быть — решу сама с собою,
Что ребенок до ответа не дорос.