все рифмы превращаются в золу…
и я, потери эти подытожив,
в который раз подсяду на иглу
тупой хандры, засаженной под кожу,
дождинки слёз размазав по стеклу…
задёрну шторы, лягу на диван,
запрячусь в клетки старенького пледа.
натянутая нервов тетива
сорвется с пальцев сумрачного бреда,
пронзив сомненьем:"я ещё жива?".
и что-то померещится на дне
стакана согревающего грога:
быть может, мудрость «истина в вине»,
а может, просто мутная тревога,
что истины по сути вовсе нет…
но рыжий всплеск каминного огня
раскрасит чёрно-белые обои
мазками цвета солнечного дня,
и, проливаясь каплями покоя,
согреет вскоре сонную меня…