Нас не сломить. Мы обнищали просто
без солнечных аллей и без добра.
Стоит в такси слюнявый перекресток,
и варится мой суп из топора.
Нас не предать. Спина нужна для пуль
врагов, друзей и даже злой досады.
Летит к тебе воздушный поцелуй,
а так тебе, мой преданный, и надо;
Нас не понять. Мы курим и молчим.
Мы топчемся на месте и лопочем.
Чтобы не быть есть сотни две причин
и полверсты для счастья, между прочим.
Нас не любить нельзя. Мы верим всем:
оконным мухам, рабству и погоде,
в котов трехцветных, храмы, цифру семь
в улыбку ненаглядную на морде.
Нас не сломить. Мы наглые и ждем
всегда потворства, нежности и чести.
Мы сушим души под косым дождем
и верим беспокойствию и лести…
Ольга Тиманова