Тьма окутает город ранний,
только грязные мчат авто…
из своей неприкрытой спальни
жду кого-то, кто мне… никто.
Муж чужой, да и жизнь чужая,
парк осенний, как враг души,
моя совесть, всем подражая
между счастьем его лежит.
Он звонит по ночам украдкой,
через третьих ужасных лиц
дарит розы и шоколадки,
и дрожащий огонь ресниц.
А я жду. Не могу иначе,
тьма суровая не страшит.
Ну, а сердце пусть в спальне плачет
в обрамленьи пустой души.
Ольга Тиманова