август ещё обещает немного тепла,
лампа ворует у ночи кусочек стола,
ветка стучится в окно, за окном темнота.
выглянешь — улица та, и как будто не та.

думаешь, кончилось лето — такая печаль…
лета не жаль, а себя прошлогоднего жаль.
птица всё падает вверх, только яблоко вниз,
будет похоже на смерть, а окажется жизнь.

будет похоже на явь, а окажется сон,
кто не умеет проснуться, к утру обречён.
это такая игра, но без правил, вообще.
что мы за люди, не видим понятных вещей…

я тебе яблоко, я тебе радость и боль,
я тебе музыка, я тебе страх и любовь.
видишь, внутри у меня осыпается сад,
время проходит на ощупь, насквозь, наугад.

яблоко снова и снова срывается влёт,
птица парит и попутного ветра не ждёт.
всё повторяется, всё прорастает опять —
нет ничего постоянного, нам ли не знать.

нам ли не видеть, какие вокруг миражи.
что мы за люди, никак не научимся жить…
лето созреет к утру, словно липовый мёд,
сердце нальётся, как яблоко, и упадёт.