Много лет он лежал бездыханно
На полке меж пыльных умов:
Средь учебников сплошь иностранных,
У подножья марксистских томов.
Он к холодной поверхности гладкой
Прижимался, как будто к груди,
На которой он грелся когда-то…
А по окнам все слезы текли:
Разрыдалась дождем предосенним
Молчаливая бабка-тоска,
Вдалеке звоном кличут к обедне
Сердобольные колокола.
В постаревшей ладони шершавой
Он находит до храма приют,
… показать весь текст …

И понял я на склоне дня,
Когда закат тёк речкой алой:
«Не я свой крест, а он меня
Несёт по жизни небывалой».

Крест — у каждого свой, от роддома — к могиле,
кто его выдавал — нам того не найти.
И никто не спросил: «А он нужен Вам или…»,
чтоб в течении жизни нести и нести.

Крест у каждого свой: и по весу и форме.
Крест — у каждого есть и скажу лишь одно:
не пытайся свой крест переложить другому —
твою ношу другому нести не дано.

Я пытался избавиться — не получилось,
сжечь его я хотел… Только руки спалил!
Горько стало вдруг мне и знамение снилось,
что я чью-то могилу слезами пролил.
… показать весь текст …