— Бабуля, твой папа дошел до Берлина
И весь в орденах возвратился домой.
На карточке старой — серьезный мужчина,
Решительный взгляд… Настоящий герой!

Как жаль — не застал моего он рожденья.
Уж я бы его расспросил обо всем!
В каких он участвовал важных сраженьях
И как не боялся он встречи с врагом.

Неужто тебе это все безразлично,
Раз ты не спросила его о войне?
Как жаль, не могу я с ним встретиться лично,
Как жаль, не успел он узнать обо мне.

— Ты знаешь, ему вспоминать было горько,
А слово сказать было горько вдвойне.
И что говорил он об этом — так только
Что лучше совсем мне не знать о войне.

Бывало, сидит он и весь словно замер
И взглядом стеклянным в пространство глядит:
Глаза мертвецов после газовых камер
Вдруг вспомнит и плачет, и плачет навзрыд…

И после контузии будто бы осы
Все время жужжали в его голове…
А ты говоришь мне, внучок, про расспросы…
Отца не поймать на таком хвастовстве.

Война — это время героев, но каждый
Хотел бы быть все же героем труда.
В медалях вернулся твой прадед отважный,
Но войны — не подвиги, войны — беда.

Вы мир сохраните — другого не надо
И прадед с небес будет этому рад.
А ты говоришь мне, внучок, про награды…
Не надо войны и не надо наград.