За что шипами стелешь путь мне на Голгофу,
За что скажи, простое слово мне — за что?
Я душу не могу перечеркнуть, как строфы,
Где ложь и правда, проржавели, словно шток.
Ни друг, ни враг, не целовать уста агата,
Ни ветром прикасаться к бархату руки.
Дыханием свечи, чуть теплится лампада,
Плывущая одна, через туман реки.
Струна замолкла под опущенной вуалью,
Смешав все ноты, на сольфеджио любви.
Которая клеймит живое сердце сталью,
Разбив о рифы голубые корабли.
Дыханьем осени пропитаны пастели,
Где в сером колере грустит весенний сад.
Осколком нежных строк, его пленер устелен --
Обрывки прежних чувств, плывущие в закат.
Они, как лебеди израненные прошлым,
На синеве души, где… оставляют боль.
Огонь тюльпанов на невинной тонкой прошве,
Оставила свой след ушедшая любовь…
За что? Скажите мне, вдруг падать так нелепо,
Разбив хрустальный нимб, о лёд холодных глаз.
В которых в глубине ушло, прощаясь, лето,
Где стрелки замерли отбив последний час…