Уносит прочь тебя вагон,
Скрипя и сетуя на осень…
А черных рой-как смоль — ворон
Рисует в небе цифру восемь.
Глаза болят. А в темноте
как-будто новая эпоха.
Вороны вьются в вышине,
но мне не страшно. Просто — плохо.
Не пережить. Писать и знать,
что ты живешь, рисуя звезды.
Тебя хочу всегда прощать
С холодных щек стирая слезы.
Уселся ворон на плечо,
Кивая в такт сердечным звукам.
И клювом, будто бы мечом,
пресек мои метанья в муках…
Ольга Тиманова