волноваться ли из-за горчащей краюхи хлеба,
пересоленной каши, пятен на новой коже, —
если вот, над тобою — глубокое синее небо.
просто смотришь и видишь — что нет ничего дороже.
просто смотришь и видишь, как даль поглощает мысли —
все становится мелким, смешным, и таким ничтожным.
тут у каждого много других, неподвластных истин —
словно собственный мир у подножий вселенной сложен.
тишина, разрастаясь, заходит в тебя снаружи.
удержать ее дольше — нелегкая ведь задача.
слишком много ушедших, — кто так и остался нужен.
слишком много того, что совсем ничего не значит.
волноваться ли из-за того, что тебя любили
совершенно не те, кому ты открывал свой космос?
и слова, замирая внутри, обреченно стыли
как просительный знак риторического вопроса.
волноваться ли из-за того, что о ком-то пишут,
если ты не настолько значим, как хотел казаться?
если тут, над тобою — и звезды стремятся выше,
не удержаны даже сильнейшей из гравитаций.
и с порывами ветра слетают отжившие листья,
словно сотни других, неозвученных тихих «если».

иногда это просто — позволить себе быть чистым.
иногда это важно — позволить себе быть честным.