Погода готовит в котле слякоть,
Декабрь послушно скулит в конуре.
Небо стемнелось вконец, бедняга.
Здесь кажется недосягаемым Апрель.
И нет нихрена ни в окне, ни в контакте —
Болото… болото, куда не пойди.
Я циклюсь на саможаления акте,
Не трогай!
Хочу грустить…