Сеть заплетается ровными знаками.
Что? — Перекрёстки? — Скорее — прицелы.
Мы же с тобой далеки одинаково,
как друг от друга, так, в общем, от цели.
Мы же с тобой в сеть словесную пойманы,
даже ни разу друг друга не видивши,
нет, не живые, хотя — не покойники,
что-то посред — знать дано лишь Всевышнему.
Что-то от глаз, с фотографии смотрящих,
не осуждающих, но и не ласковых, —
этому взгляду кричишь: «Ну, чего ещё?!»
— «Не надоело жить жизнью цыганскою?
Не надоело словесными тропами
путь пролагать от себя к бесконечности?"
Мне б до тебя хоть рукою дотронуться,
но на судьбу здесь надеяться нечего.
Сеть заплетается в петлю скользящую —
каждый рывок удушает все более,
но чтоб поверить, что мы настоящие,
мы принуждаем себя к этой боли.