День не краткое. Днём всё надо,
для сжимания той резины —
время гулкого камнепада
на вокзалы и магазины
День за длинным рублём проспекта,
закопчённый пятак стоянок.
Это смерть для твоих конспектов…
Это сон для моих гулянок…
Небо снизу подшито — сети
проводов. Запасные птицы,
словно вписанные дети —
в мятый паспорт самоубийцы
А в подземках многоугольных
всем плевать, хоть вези базуку…
Там все выходы безпарольны,
а за вход отрубают руку
Это чистая предоплата
для пророчащих. И пророчит —
День — для старых и психопатов,
светлый повод дождаться ночи
День — спасение, как работа.
Мошки вялы, не суетливы,
/это лучший момент для фото,
если выспался и счастливый/
Это песня про клок победы,
юбки, кейсы, пальто, помады…
Это мамы, отцы и деды,
это годы, когда не гады
Это спички? Верёвка? Мыло?
Ложки-вилки? Подушки? Дули!
Это время любви, чтоб было
молоко для голодной пули
Между двух отделений морга
день, не ода твоя, Гораций…
Это площади военторгов,
Революций и Спекуляций
Всё рассчитано до сосиски,
до того, кто кому невестка.
День — не письма и не записки,
день под роспись всегда повестка
Но неправда, что днём все тупо
и всё влажно, как от компресса…
Это хочется просто супа,
вместо — водки и двух эспрессо