Есть симбиоз между странными видами…
(неравнозначен, играем с огнём!)
Муза питает нас экзо-флюидами,
мы ей в ответку… нет-нет да нальём.

В пухлой тетрадочке брежу старательно
(немощь изыди, искр снизойди!)
Ждут мои перлы «с восторгом» читатели.
Вечер прогвлен — так ночь впереди.

Муза лютует: мол, дура ты!
«Дура я?»
«Хрен те натхнэння*! Настрчишь байду! * — типа, вдохновения.
Творческий кризис четвёртого уровня.
Следом за коим и в пятый впаду».

Зыркнет глазищами: «Всё по квитанции!
Нету халявы! (Прокормишь ваш сброд…)».
Я выставляю ответные санкции:
трескаю с салом шестой бутерброд.

Действует слабо. Упорствую вкрадчиво,
мягким намёком вгоняя в тоску:
«По кофеёчку?»
«Не переиначивай.
РИФМЫ — НЕ БУДЕТ!»
«Тогда-с… коньячку!»

И под полтиничек «Аиста белого»
скудости, зависти… власти назло,
(глазки боятся — а пёрышко делает)
Буквочка… строчечка…
Всё!
Понесло!

Богово — Богу! Голодному — хлеба бы…
(сколько нас в стойле «бескрылых кобыл*»). * — типа, не пегасова роду.
Может быть Музы сегодня и не было…
да коньячок… положительно был.

.