Письмо мужчине
Я пишу тебе языком пожелтевших листьев, хрустом первого снега, закатом в плену домов, у меня ничего и нет, кроме пары писем, от которых мурашки по коже и стынет кровь. Мы придумали имена и сломали рамки, мы поверили в возвышение над судьбой. Я рассказываю, как утром гуляла в парке, и цветущие яблони пахли одним тобой.... ( Хрустальная Марго)
Иногда бывает очень грустно.Очень.Просто заходят в гости воспоминания. И они гадкие и мелкие, заполняют все пространство души. Я скучаю. Темно и холодно. Очень хочется человеческого тепла, разговора, беседы. Твоего тепла.
А у нас почти осень. Ночами холодно. А на деревьях первые, желтые листья. Давно нет тепла, света. Идут дожди.И ветер, холодный и злой.
Сейчас бы теплое одеяло, или плед. Закутаться и вместе смотреть кино. Маленькие радости. Из них плотно и красиво складываются жизнь, любовь, отношения. Как пазлы. Только собирать веселее и интереснее вдвоем.
Когда я вспоминаю тебя, то думаю о том, как бы мы жили, когда бы наши сердца стучали рядом, когда бы наша душа была бы одной, сложенной из двух половинок.
Наверное просто любили друг друга. А может быть и спорили, но обязательно находили общий ответ на много разных вопросов.
В своей жизни мы хотим пожалуй только одного, чтобы нас любили. И чтобы были те, кто нас будет любить. Осень протоптала тропинку в наш город. И сразу заплакала, принесла с собой дожди. И плачет с осенью моя душа.
Я очень люблю тебя.
И поэтому отпускаю.
.....Я парю в невесомости, ровно дышу словами, принимая как данность музыку двух сердец... Твои волосы пахнут яблочными садами, стих закончился, но для нас это не конец.....