Ноты падали дождем, разбиваясь звонко,
А лист бумаги — белоснежный, как сахар, и тонкий.
Чернильных рек потоки складывались в строчки,
Скрипичный ключ в начале, и в конце — точка.
Мы сами написали для себя такую песню,
Изначально понимая — не быть нам вместе.
Через призму лет, оглядываясь в даль,
Я тихо прошепчу: «Прости, мне жаль…»