беглянка с распахнутым настежь сердцем,
скрывалась в лесах своей замудрёной жизни,
пыталась бежать, убегать удавалось,
в аорте не кровь — а сок переспелой вишни.
копала коренья, ногтями искала там правду,
во мховнике, в тёмном бору, почерневших елей,
варила отвар из брусники, и зелье из мухомора
а из паутины плела занавески и шторы,
спасаясь от холода, стучала зубами об медную кружку,
пила с родника кипяченую воду,
и строила там какую-то мини-избушку,
и хворостом засыпала, чтобы не знали ходу.
беглянка скрывалась, от чьей то любви, что ранило сердце,
пыталась всё штопать мысли от пихты сухими иголками.
и филин всё ухал где-то, всё в тех же ёлках…
бобёр у реки возился с её дурацкой запрудой
и всё б ничего… да скоро зима нагрянет
и вымерзнет сердце, беглянка-травинка завянет.
и будет всё ж легче… и пусть одиноко ей
она замурует вход в сердце.
открытых её дверей