А что ты хочешь услышать?
Как каждое утро в пять в душной комнате рушится потолок? Как я до сих пор надеваю твой свитер, узкие джинсы, кеды на босу ногу и бегу. Бегу без оглядки? Как Запад смотрит с укором в спину, встречает Восток? Ночь уставшей рукой дописывает строку, другой еле слышно, дергая за курок? Про первые облака, первую каплю росы на руке? Как первый луч света тоненький и не смелый падает на бледную гладь, расплывается по щеке, обнажая в прозревшем лесу блестящие паутинки? Как я собираю в охапку: дикие сны, воспоминания из запахов наших тел, прикосновений горячих, как вечернее молоко, пронзающих взглядов, колющих метко и глубоко и несу «живой» ком топить в черном омуте — сумасшедшей горной реке? Или как дикий стон изо дня в день прорезает густой туман, передавая привет тоске?

И ты ещё спрашиваешь — думаю ли я о тебе?