Курит на балконе голая. фотографирует небо пудрово-терракотовое.
Облака, отражаясь в глазах, падают, оседая в ключицах.
а в голове столько мыслей. совсем забыла про чай бергамотовый,
который уже остыл. зато помнит их всех в лицах…
тех, кто спонтанно наследили внутри. они точно хорошие значит.
они — её отражения с разных ракурсов. больше не боится людей.
сегодня какой-то особенный день, даже птицы желают удачи.
и её любимое небо теперь кажется ещё вкуснее, сочней.
для полной гармонии не хватает моря и его объятий.
к сожалению, пока море ближе, чем он. но если он её море,
то не нужны никакие страны, города, берега, пляжи. всё это не кстати.
ломка, когда даже не знаешь его телефонный номер…
курит на балконе голая. переглядывается с луной.
пока ещё прохладные ночи, но некому накинуть на её плечи плед или свитер.
он не приходит, не спасает. он дальше, чем море. и он другой.
хочет заплакать и чтобы он слёзы ей вытер.
но нет слёз в глазах. так странно. ничего, не беда.
ведь у неё есть люди, которые всегда спасут, вытащат со дна.
они говорят, что поэзия спасёт мир, а вовсе не пресловутая красота.
дайте только ночь, берег моря или просто балкон, да бутылку вина.
включила песни Брайана Молко, он уже много лет её личный музыкальный врач и спасатель. ночной ветер запутался в волосах, мысли распутал.
всё стало на свои места. не зря же птицы желали удачи.
курит на балконе, уже не голая. он все-таки пришёл и собою укутал.