Я не могу писать про любовь,
Я не могу писать про природу,
Поскольку льётся детская кровь
От рук извергов и уродов.
Я не смогу ни понять, ни простить
Детоубийц под любою маской,
Им грех свой не отмолить —
Хоть кайся теперь, хоть не кайся.
Нельзя вернуть всё и исправить,
Но войны можно прекратить,
И мир с соседями наладить,
И детство детям подарить.