Я всё ещё маленький — открытый, наивный, ранимый,
И не скрываю эмоций своих для людей,
Романтик, под звёздами мира,
Встречаюсь с любимою музой моей.
Я всё ещё маленький — пылинка в пространстве вселенной,
Куда то лечу, и свой бег удержать не могу,
Мечтатель, поэт, испытатель,
И песнь откровенья в открытые души несу.
Я всё ещё маленький — играю в большие игрушки,
В стремлении вырасти не узнавая себя,
Надеюсь, дружу, ошибаюсь,
И жизни странички для всех без стесненья пишу.

Плетут года минуты дни недели,
И вот уже седеют времена,
Холодным откликом на сердце сожаленье,
Утрата близких, ветер, холода…
Уж не вернуть прожитого мгновенья,
Стирает память цвет увядших роз,
И кажется ни в чём уж нет сомненья,
Но тают дали радужные грёз.
Всё чередком… успеешь, не успеешь,
Уже не увлекает суета,
У нашей нити жизни как ни глянешь,
Как у Кощея- тонкая игла.

Твой возраст для тебя как откровенье,
На вздорном взгляде мудрости штрихи,
Перед тобою падают в смятении,
И позади пластами от красы.
Никто не угадает твои годы,
И даже я в сомненьях до сих пор,
Ты как вина бокал- с годами всё вкуснее,
Весенней свежести и трав лесных глоток.
Твой возраст для тебя большая тайна,
А для друзей накрытый вкусный стол,
И если мне -«уж максимум семнадцать»,
То мы с тобою долго проживём.