«Буря мглою небо кроет
Вихри снежные крутя,
То, как зверь, она завоет,
То заплачет, как дитя».
В унисон, прильнув спросонок
Головой к жены плечу,
То заплачу, как ребенок,
То медведем зарычу.
Спит, как мертвая, старушка.
И, конечно, мой вопрос:
Где с водою, типа, кружка?
Ей, как по херу мороз.
Вновь искать носки и свитер,
Попадать в дверной проём,
И ползти в холодный Питер
За копейкой и рублём!
Ррррр, минут пятнадцать мне бы,
Хнык, поспать еще хотя б.
Буря мглою кроет небо,
Вихри снежные крутя, б…
Фтопку бутеры с икрою.
Алкозельцер внутрь, сырки.
Понедельник матом крою,
Завязав узлом шнурки.
Выхожу. Как из хлопушки,
Снег в лицо. К метро гребя,
Волком вою: — Как, брат Пушкин,
Понимаю я тебя!
Как и я, от кружки, печки
Не хотел поди зело,
В понедельник с «Черной речки»
Ехать в Царское село?
Хоть великим был подельник,
Позабыл о нем в тот миг.
Ведь не встретил в понедельник
Ни души в метро в час пик.
Организма потрясенье.
На лице — балды печать.
Сцуко, нынче ж воскресенье!
Надо срочно пить кончать.