У ног его — почти что вся Европа,
И взор уже в Россию устремлён.
Что русский трон — не для французской жопы,
Тогда ещё не знал Наполеон.
Жизнь коротка, фортуна — проститутка,
Тем финиш злей, чем радостнее старт.
О, сколько их, застрявших в промежутках
Бесславных битв, как этот Бонапарт…
Теперь он — торт, ещё коньяк звездатый,
Конечный путь его — утиль, сортир.
Так будет с каждым, кто с мечом и в латах
Захочет покорить российский мир.