А у меня есть… птица счастья,
белее снега, так легка.
Она присела у запястья,
и потеплела вдруг рука.
В ней хрупкость линий безупречна
и неожиданно проста.
Смотрю, и будто бы на плечи,
легла опять твоя рука.
А птица счастья вдаль не хочет,
ее не манит неба высь,
и крыльев журавлиных росчерк
ложится тенью вновь на лист.
Блокнот исписанный стихами-
там только главные слова,
они, как птицы между нами
парят.А за стеклом весна.
Я пальцами касаюсь робко
доверчиво раскрытых крыл,
боюсь ветров, открытых окон,
боюсь, что птица… улетит.
Она - о том, что было память,
она-тепло весны хранит.
она-не вещь из оригами,
она… живая боль любви.