Опрокинуты в лацканы лица,
в ленный глянец — безглазый бульвар.
мы хотели немногого — влиться…
назначать с кем-то встречи у льва,
обсуждать преимущества брака
и рецепт маринада тунца…
отчего же так хочется плакать?
что же войнам не видно конца?
бьются все: ваххабиты, соседи,
кандидаты, бациллы, бомжи…
мы отсюда, увы, не уедем,
но, увы! приспособимся жить,
выживать — ожидая расплаты
за пустоты набитых дворцов,
где со стен фотографии сняты
умных мам и красивых отцов.
и когда вдруг как память накатит
прямо к сердцу взрывная тоска,
опрокинемся с миром… некстати…
но закрыв чей-то рвотный оскал,
амбразуру ли, брошенный мусор…
мы хотели немного - в покой,
но давя опрокинутых трусов
всё воюем и бьёмся —
с собой.