Это ваше «я тебя люблю» —
форменное, сука, безобразие.
Я сейчас срифмую с ним соплю.
Не люблю тебя ни в коем разе я.
В пять утра чаевничаю на кухне, где и чайник любит чайницу.
Я лицом измученно-мучна —
третью ночь заснуть не получается.
И который уж по счету стих
— ах, простите, бля, стихо-тво-ре-ни-е! —
(Бля сказала мне, что не простит.
Вредная, как табакокурение).
В общем, все стихи, какие есть,
про тебя, картавого филолога.
Вам не жмет оказанная честь?
Я звоню тебе в церковный колокол.
Ты, конечно, трубочку берешь,
дымом окольцовывая комнату.
Кто ты, милый? Кактус или еж?
Все ладони об тебя исколоты.
Покурю сегодня коноплю,
выматерюсь бабою базарною.
Я тебя полгода как люблю
всей своей поэзией бездарною.
Нет, не привлекает сеновал
девушку с ручным клювастым вороном.
Хоть бы раз меня поцеловал
и вали на все четыре стороны.